O que significa "filho da terra"

O clube desportivo fazia 93 anos e por insistência do meu pai fui ao almoço. Desculpo a sua teimosia para que se certifique que as pessoas da sua idade ainda se lembram de mim. Que a terra não me esqueceu esquecendo-se dele também.

Talvez envaidecido lhes diga que eu tenho uma vida bonita. O meu pai é assim, gosta de classificar os outros onde as pessoas por si mais consideradas têm uma vida bonita. Seja lá o que isso for expulsa das nossas conversas os erros que cometo mas permite-lhe sonhar comigo a cores.

Cheguei um pouco mais cedo e fiz tempo. Na porta de entrada fui perdendo a conta ao que a minha visão absorvia e às memórias longínquas que o meu cérebro rebuscava. De todas as vezes passadas, incontáveis, que saí por aquela porta deixei sempre lá dentro um pouco de mim. Desta fui buscar um pouco do que era meu.

- Obrigado, ouvi. Amparei-o para subir o lanço de escadas segurando-o pelo braço direito do seu corpo. Na mão esquerda trazia pendurada a bengala que o ajudava a carregar os encargos que a vida lhe colocou nos joelhos.

- Conheço-te de algum lado, afirmou convicto.

- Sim, de certeza que me conhece, respondi.

- Já sei quem tu és!. Alegrou-se depois de lhe explicar quem eram os meus pais.

- Não deveria eu conhecer um filho cá da terra. Concluiu dando a ideia que nos conhece a todos.

Durante muito tempo não percebi o significado de “filho da terra”. Só depois do meu coração me ter explicado é que percebi a profundidade.

Lembrava-me muito bem daquele homem. Mais novo.

Não gosto destes almoços porque obrigam a actualizar imagens e a aumentar subtractivos. Faço um esforço para focar apenas os olhos dos vivos que guardo novos defendo-me do inevitável.

Comentários

Mensagens populares deste blogue

A senhora que cuidava das "vida dos outros"

Esta historia tem apenas duas personagens. De seus nomes “minha vida” e “vida do outro”. São personagens neutras de género, livres de etiquetas, existências comuns mas expectativas contraditórias. A “minha vida” é pretensiosa. Anda de olhos fechados com a certeza que sabe o caminho de cor porque é isso que o coração lhe diz. Mas a cabeça mostra que quando se caminha de olhos fechados, ainda que demos por certo o caminho sabido, são círculos que se desenham com os pés. A “vi da do outro” sempre perturba a “minha vida” porque não dança de olhos fechados a mesma música. Quando não se sabe dançar no escuro pouco se acerta de dia, pensa a “minha vida” que acredita que as coisas que realmente importam são aquelas que a “vida do outro” vê, porque isso as aproxima em tamanho. Há coisas que a “minha vida” esconde da “vida do outro”. Coisas de personagem normal, comuns, que por a fazer sentir tão pequena, tornam-se estranhas. Não devia porque da mesma forma que fazemos luto...

Ler mais

Um dia hei-de levar-te comigo

Hoje lembrei-me da minha mãe e os meus olhos humedeceram-se mais uma vez. Que conexão vertical é esta? Que 28 anos depois da sua morte ainda subsiste? Gostava que existisses na minha felicidade. O amor de filho é assim, tardio. Fica sempre para mostrar mais tarde. É um estado de desejos inacabados: " Quando trabalhar hei-de ganhar dinheiro para te comprar aquilo que mais gostas", "h ei-de levar-te àquele sítio que nunca foste". É um amor que nasce inconsciente, que se forma do confronto com a realidade e nunca se deixa de sentir com a ausência. É o amor do instinto da sobrevivência, da promessa incumprida. Com a certeza que nunca caímos sozinhos. As recordações que lhe fiquei foram do frio da sua cara nos meus lábios no dia em que morreu. E do último abraço que lhe dei. O primeiro e único da minha vida sem resposta. Depois daquele momento, fui aprendendo os defeitos que não me tinham sido permitidos conhecer-lhe. A genética, tal como os anuários, são ciências exac...

Ler mais

Balonismo

Numa tarde de arrumação de selos, a única e breve prática que tive de guardar coisas inúteis, vi aquela capa de janelas simétricas e cor uniforme. No instante fui invadido por uma curiosidade impetuosa da mesma forma que olho para o pão acabado de torrar com a manteiga ao pé. Comecei a gostar dos Led Zeppeling depois de ouvir o álbum Physical Graffiti em casa de um amigo. Tive de esperar alguns dias que a minha mãe me desse dinheiro para ambicionar sair da loja da especialidade com aquele vinil debaixo do braço, mas o abono não chegou para comprar o duplo. Conhecedor dos meus limites musicais, fez um compasso de tempo igual ao que fazemos quando duvidamos do que ouvimos, mas perante a insistência da certeza do meu quero muito, disse "começa por este que é o primeiro deles". O Hernani era sapiente na arte da antroponomástica musical, habilidade que nunca soube como conseguiu desenvolver porque estava sempre na loja quando eu lá ia (morava por cima?) e a Google ainda não tinh...

Ler mais

Memórias

Pesquisar neste blogue